L’arvor, c’est l’espace d’une frontière, celle qui définit et sépare la mer des terres. C’est un entre-deux, un lieu suspendu où l’on n’est ni encore tout à fait parti ni plus tout à fait là. Ce pays qui borde la mer s’oppose à celui de l’intérieur. Il cristallise toute la physionomie du bout, du bord, du contour, ouvrant alors un jeu de perspectives complexe, un écho des regards. Tandis que cette terre après les flots attache l’œil du marin en navigation, se fait rivage à mesure qu’elle l’ancre au monde des hommes ; pour celui qui se tient sur la grève, à l’orée des écumes en roulis, ce n’est plus une vision qui se fixe, mais bien un horizon qui s’étend, une échappée. Arvor, c’est ce double mouvement intérieur-extérieur, ce va-et-vient, c’est cette collision entre ce qui lie et ce qui ouvre, ce qui attache et ce qui voyage : c’est le roman. C’est ce qui plonge en nous d’un coup d’œil entre les pages, ce qui chavire entre les lignes pour mieux consolider nos amarres.
Aux confins des effluves iodés, le vent se cabre, la végétation défie le sel, le sable accroche les chevilles. La vue se libère soudainement pour s’éprendre d’infini et d’ailleurs, tout s’éveille. Arvor accueille celui qui cherche désespérément des yeux comme une réassurance, où se retrancherait l’espoir après la houle oragée ; elle se fait ancrage, trouvaille, secours. Elle porte aussi celui qui, enivré d’inédit, rêve de parcourir l’étendue qui se déploie devant lui et abrite tous les possibles.
